CORNELIA

¡Volverá!, se dijeron entre sí algunas miradas que habían aquella tarde en los balcones vecinos.

¡Vuelve!, se dicen las lenguas que se mojan con la cebada de las cantinas.

¡Volvió!, se dijeron las manos que recorrieron su cuerpo.

Si, volvió. Y volvió sin saber cuánto durará su estadía.

¡Ha vuelto, ha vuelto.!

Ha vuelto esa que guarda los secretos en una habitación tapizada en terciopelo.

Ha vuelto esa que libera ataduras con mallas y ligueros.

Ha vuelto esa quien es detestada y amada por los hipócritas de la ciudad.

Regresó, pero nadie lo deseó así, ni ella misma.

Regresó, así es regresó.

La puta azul ha regresado a la ciudad, no sabe el por qué, sólo lo hizo.

Se instala en su habitación de paso nocturno.

Compra vino, café, tabaco y briquet.

Limpia el polvo de las mesitas de noche, cambia los tendidos ajedrezados de su cama.

Ordena el bar, encera la barra, acomoda las distintas copas.

Compra cafetera, lápiz de labios, pestañina y coctelera.

Tiende la alfombra de plumas rojas en el suelo.

Barre el balcón, desecha las colillas… Sopla las cenizas de sus aventuras pasadas.

La mecedora, las sillas de estar, la mesa de centro y el cenicero siguen mirando en dirección a la ciudad.

La cama, el diván, el sofá, la barra y los taburetes siguen en el mismo sitio.

Los cuadros se enderezan, las cortinas se cambian por unas más brillantes y suaves, las cenefas de las paredes son una oda al kamasutra.

El tocadiscos encendido con la aguja rayando el plato sin disco… ambientando con tonos agudos desafinados la habitación.

Cornelia regresa para retomar temporalmente su putez.

Ya no es Rogelia, tampoco Regina ni Pamela… Ahora la puta azul se llama Cornelia.

Y Cornelia ahora es quien anda por las calles de Bogotá con los jeans rotos, los tenis ajados y desteñidos, sacos tejidos y sombreros costosos, pavoneando a su personaje para no morir de frío y desespero en la soledad capitalina.

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